zuma

la scatola di metallo grigio ha un unico ciuffo di fili colorati che sembrano un'acconciatura rasta.
sul grigio spicca il post it giallo che con aria accusatoria dice "sono morto".
il timer a forma di pomodoro rosso scarlatto negligentemente apoggiato sulla busta che contiene il CUD dichiara da tempo che mancano due minuti al suo trillare imperioso.
gli appunti sulla pila di fogli stampati alla mia destra ed alla mia sinistra urgono il mio controllo, ché le scandenze incombono.

io, incontinente nel mio essere annoiata, vagolo qua e là tra la trama di una rete zeppa di curiosità che non ho voglia di leggere.

stufa di essere stufa mi gioco il cervello: è circa un'ora che, spenta la testa, uso solo gli occhi per distruggere palle.